La Completa Historia de los Catalanes VIDEO CENSURADO

Entradas populares de este blog

OCLOCRACIA O EL PODER DEL VULGO ESTÚPIDO.

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OCLOCRACIA O EL PODER DEL VULGO ESTÚPIDO.
Oclocracia, palabreja que suena todo menos a un sistema de gobierno; parece provenir de la cloaca de una gallinácea o de algo que ver con lo ocular, pero nada más alejado a menos que uno relaciones la cloaca o el ojo con el orificio de salida de porquerías de un cuerpo; y por allí entonces podríamos decir que estaríamos mejor rumbeados. Porque este sistema reúne las inmundicias de otras formas de administración de un pueblo o sociedad. Pero, ¿Qué es la oclocracia?
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Parábola del Ermitaño

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Este relato a modo de parábola lo publicó una gran amiga de nombre Amalia Drenkard en su muro del Facebook, me resultó muy interesante, por lo que lo he copiado en mi blog para difundir su contenido y enseñanza.



PARÁBOLA DEL ERMITAÑO
Un viejo ermitaño, una de esas personas que por amor a Dios se retiran a la soledad del desierto, del bosque o de las montañas para solamente dedicarse a la oración y a la penitencia, se quejaba a menudo de que tenía demasiado trabajo.
Un día una de las personas que le visitó, le preguntó: –¿Cómo es posible que tenga tanto trabajo si está solo en medio de la nada?
El ermitaño contestó: –Tengo que adiestrar a dos halcones, entrenar a dos águilas, mantener quietos a dos conejos, vigilar una serpiente, cargar un asno y domar un león.
El visitante miró alrededor esperando ver algunos animales, pero no vio a ninguno.
–¿Y dónde están todos estos animales? Preguntó.
Entonces el ermitaño le dio una explicación que enseguida comprendió: –Estos animales, están en nosotros…
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Nunca te fíes de la apariencia

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-Allí va el inútil otra vez, seguro que a chuparle los calcetines al dueño. Me da asco que sea tan pusilánime. 
-Sí, un arrastrado, pero como es el contable no se le puede decir nada.
-¿Cuánto hace que está en la empresa?
-Creo que nació aquí, jajajaja. Al menos debe hacer unos 25 años.
-¿Mucho no?
-Y lo suficiente como para ser el alcahuete de los jefes.
-¿Está casado?
-Mira, en realidad nadie sabe nada de su vida, vive solo aparentemente. Claro tú eres nueva aquí, pero nosotros los viejos, hemos tratado de todas maneras de sacarle algo y nada, el tío es una tumba, no larga el rollo ni que lo estén matando.
-¿Y?... por ser mala solo, ¿pero ninguna se le insinuó para ver qué pasa? Tal vez sea homosexual, digo, que no tengo nada contra la elección de vida… pero, no sé, habría que manosearlo un poco a ver si se empalma, jajajaja.
-¿Y tú te animas a tocarlo? ¡Qué asco, por Dios! Lo pienso y se me anuda el estómago.
-¡Mira! Una nueva dieta, toquetear a Bartolo, se te van las ganas de comer, jajajaj…
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La soledad del Águila

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Me distes las alas del Águila y volé Hallé el lugar sagrado más allá del mundo conocido Todo es sombrío, todo es niebla de lluvia El cielo es un espejo del suelo y el norte refleja al sur Solo vuelas sin descanso. No hay risco ni saliente, ¿Dónde me he de posar? Grito y no hay respuesta
Me distes toda la sabiduría que podías Ese día partí, con lo mismo que tenía cuando llegué, nada Pero sabía mucho más, tenía días encima Ese día partí, con lo mismo que tenía cuando llegue y más.
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Los que se fueron.

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En uno de mis viajes, di con parar en un pueblo pequeño, de esos olvidados en medio de la llanura, que sobreviven de las labores agrícolas para un terrateniente, y de los animales que tienen como propiedad.
Quedaba poca gasolina en el tanque del coche y viendo que había una al costado del camino, me paré para repostar y estirar las piernas.
Pregunté dónde se podía comer y me dijeron que si tomaba el camino de la derecha, que era consolidado, podía llegar a un pueblo pintoresco, amable y donde comer buena comida de la abuela. También si quería pasar la noche, en lo de doña Juana alquilaban una habitación completa, limpia y con desayuno incluido, de los que me harían recordar a mi madre. Con esos datos y pensando que en realidad haría un viaje al pasado, encontrando la familia ya fallecida, me dejé llevar por una senda, más que un camino. El polvo de meses de sequía se acumulaba en los bancales y los arcenes, dejando tras mi paso una polvareda increíble, pero a la vez una capa del insiste…
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Revelaciones

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Fue una noche de espantos.
Varias veces se despertó sobresaltado y gritando, preguntado qué era eso que veía.
Su mujer le consoló diciendo que solo eran sueños malos, que se tranquilizara y pensara en cosas buenas.
Al amanecer, cansado por una noche desapacible, tomó una decisión, iría al lugar que eligiera como sagrado y se postraría ente Él para implorarle que sus pesadillas se alejaran.
Se puso en camino cuando el sol era una esperanza que teñía el cielo de una luz lejana. Llevaba lo suficiente para pasar algunas jornadas sin tener que regresar a su hogar. Su mujer lo despidió augurándole que hallaría la paz que ansiaba.
Tres horas más tarde y ante Dios, se arrodillaba pidiendo que le hablara.
Y Dios le habló.
-Permite que te muestre dos caminos, luego regresa y cuenta lo que Yo, Dios, te he mostrado para vuestra mayordomía y bien hacer.
Obediente preparó las ramas y hojas de la planta sagrada; encendió un fuego con leños del lugar, puso el recipiente con las mezclas acostumbradas y dejó q…
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¿HAY TODAVÍA ESCRITORES? (ensayo narrado)

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Esto que voy a contarte sucedió en una fábrica en los ’80. La empresa se dedicaba a producir aluminio en su menor espesor (10micrones) partiendo de placas de 10 cm. de grosor.  En el primer paso de la fabricación, están los hornos a 760ºC fundiendo el metal hasta que está líquido. El calor es insoportable y sudas más que un caballo a la carrera.  Una vez que el metal se licúa, le agregan unas pastillas de Flux (algo así como un Alka Selzer grande) para que la escoria, la porquería que hay metida entre el reciclado del resto de procesado y los lingotes, salga a la superficie. Me dirás que esto no es motivo para un relato… espera y verás.
Hay una frase entre la gente de literatura que dice: “Hay más escritores que lectores”, cosa de por sí muy cierta y verificable. Pero antes de entrar de lleno en analizar el dicho, quiero hacer una diferenciación odiosa (sobre todo para los que dicen ser escritores). Escritor es quién ha hecho del acto de relatar una escena con sus paisajes humanos y no, que …
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